Disastro.
Lavorare, lavorare, lavorare; preferisco il rumore del mare. Così dice una struttura di metallo colorato in qual di San Benedetto. A me che non piace il mare, cosa rimane?
Ho superato l'esame di campeggio, in qual di Terracina. Mi sono ustionato nel viaggio di andata tenendo fuori il braccio dal finestrino. Il campeggio era carino e vuoto; i bagni sempre allagati, ma puliti. La tenda rimediata da mio padre ha offerto una degna copertura ai sei personaggi intervenuti. Ho dormito male, ma ho finito un libro al fresco della pineta. Quindi non è il campeggio il disastro vero e proprio.
Facendo due passi avanti come comanda il cartellino degli imprevisti si ritorna dalla breve villeggiatura all'ufficio. Quando esattamente si smette di essere dipendente a nero per percorrere la santa via del volontariato non retibuito? Credo di aver imboccato questo tortuoso sentiero fatto di promesse raramente rispettate e di agevolazioni impensabili in un normale posto di lavoro. Se fossi un ragazzo che abita con mamma e papà non avrei nessun problema, ma sono diventato, a volte mio malgrado, un ragazzo che convive. Ho dei doveri verso il mio affittante, la mia assicurazione e soprattutto verso Cla. Mi rendo conto solo ora di quanto sia un errore condividere la stessa società precaria con la propria convivente.
Tutto succede troppo lentamente per poter fermare la valanga; si tratta infatti del lento avanzare di un ghiacciaio. Non c'è nessun out-out tra cui selezionare la propria preferenza, ma solo un continuo vento che ti direziona in una non precisata via. Mi piace lavorare, mi piace il mio lavoro e mi piace la gente con cui lavoro. Questo cozza tremendamente con la mia filosofia secondo cui "il lavoro è soltanto un modo per potermi permettere il mio tempo libero". Ma non si solo lavoro vive l'uomo.

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